Mujer de mis ojos XVIII

Otro día sin respuesta alguna. Escribiéndole a la soledad, a su nombre tan distante del mío. Como una roca que es arrastrada por la mar alejando la de sus aguas, sin posibilidad de regresar, a menos que la misma mar la lleve agua dentro con ella nuevamente. Así es como estoy, la única manera de llegar a usted, pende de que usted regrese, de que recuerde mi nombre, mi rostro y todo mi amor. Estoy cansado de esperar, de esperar por usted. El amor debilita querida, no es como dicen: que fortalece, no siempre pasa así. Es como el Sol, que entré más lejos, calienta menos. Mis manos escriben como un intento de regresarle cordura a mi vida. Pero últimamente lo hacen sin sabor, sin intensidad. Creo que es porque no siempre se le puede escribir al dolor. Es difícil pretender mantener vivo un sentimiento que sólo ve fantasmas, o que sólo tiene recuerdos. Dígame usted. ¿Quien vive de recuerdos?, absolutamente nadie. Porque las memorias duelen, suelen volverse en contra de nosotros. Hasta que matan todo rastro de amor, pues el dolor es el antídoto más cruel para el amor. La he buscado hasta el cansancio, aún cuando he perdido la dignidad, y quiero recoger hoy esas dignidad y llevarla tan lejos donde usted no pueda menospreciarla jamás. Por último, no quiero volver a escribirle nada, ni una sola letra. Porque eso es lo que más he amado, y usted no paro de restarle importancia a eso, y eso me dolió más aún que su perdida. Fue la estocada final, la despedida, la huida, la metamorfosis, el sendero hacia el nunca me verás jamás. La despido aquí pues mujer de mis ojos, hoy es el día de su muerte, sentimental claro esta. Hoy me despido sin un te amo, ya se me acabaron ese par de palabras. Espero reencontrarlas de nuevo con alguien más, pero por ahora tengo que sanar, para no dañar, no quiero hacerle a alguien lo que me hicieron a mi. Bueno, eso fue todo. Me duele su muerte, pero la resignación llegara.
Su más fiel amante: Eduardo Horta

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